Mentre mi accingo a scrivere il post delle migliori ovvietà supposte, cerco di far mente locale sul mio archivio di ricordi personale, tentando di dare una lettura a certe passioni che fino ad ora non sono riuscita a spiegarmi.

Qualche giorno fa ero in compagnia di una collega di bevute hardcore; al terzo assaggio ci siamo guardate negli occhi per convenire con stupore di quanto quel liquido fosse perfetto. Troppo perfetto. Talmente perfetto che si sentivano, al naso e in bocca, tutti i profumi che per natura le diverse uve di cui era composto quel vino devono esprimere.

Abbiamo sentenziato con presunzione alcolica dunque che quel vino era -in pratica- la trasposizione gustativa di una modella che sfila per Victoria’s Secret. Perfetta, nessuna stortura, nessun imprevisto, nulla che facesse sobbalzare il cuore o provare contemporaneamente fastidio e attrazione.

Un vino noioso. Ci si può innamorare di una bottiglia così?

Naturale sovrapporre questa considerazione ai nostri trascorsi amorosi.

Perché vengono certi friccicori per esseri umani che nulla hanno a che vedere con quello che ci è stato insegnato essere giusto per noi? Quando un vino è tecnicamente perfetto dovrebbe essere un piacere berlo, vuotare la bottiglia con pochi sensi di colpa e tanto appagamento; e allora perché siamo finiti a star male per quella stronzetta con la carica erotica di una suora laica, che si è presa il cuore strappandolo dallo sterno perché tanto dopo di lei non sarebbe servito più?

L’odore di brett di certi vini è capace di far capitolare esperti o autorevoli amanti del vino, pronti a perdersi nel bicchiere come nelle spire dell’abbraccio di una donna dal profilo aquilino e lo sguardo obliquo che fa perdere il lume della ragione e compiere azioni goffe.

Conosco una donna intelligente, bella, vivace e spiritosa socchiudere gli occhi persa nell’odore di selvatico e chiuso di un famoso Pinot Noir pronto ad aprirsi e svelare tutta la sua grazia, qualità inversamente proporzionali al compagno, di gradevole aspetto ma capace di succhiarle tutte le energie senza pietà.

Ho ascoltato rapita esperti che declamavano il proprio amore per un Lambrusco, certo un po’ terroso e magari non perfetto, ma sicuramente meglio di certe copule senz’anima, didascaliche e svolte più per aspettative che per reale impeto.

Vini grassi e burrosi vengono bevuti con avidità da uomini dai gusti raffinatissimi, che rifuggono l’allure delle mannequin per dedicarsi con entusiasmo a maneggiare certe maniglie che più che dell’amore sembrerebbero antipanico.

Non da ultimo, ho sentito con queste orecchie la descrizione commovente di uno dei più autorevoli figuri del panorama enologico mentre si struggeva al pensiero di vini irraggiungibili, che dall’affinamento estremo, dalla ossidazione diventano opere uniche e meravigliose, come certi Madeira o la Vernaccia di Oristano. E mentre ascoltavo l’oratore infervorato me lo immaginavo alle prese con una donna pazza, estrema e divertentissima; una specie di Cayetana d’Alba – e mi auguro che nella realtà al di fuori della mia immaginazione, lui se la spassi con una donna dallo stesso micidiale connubio tra temperamento e datazione geologica . Conoscendo il suo piacere per la ricerca estetica, i suoi paradossi e il palato di cui dispone, sono pronta a scommetterci.

Con buona pace degli enologi scrupolosi e delle mamme coscienziose che ci hanno tirato sù con l’ideale irraggiungibile del bello e del buono per noi, mentre ci forgiamo il gusto e la corazza andando a sbattere con i sapori che non capiamo ma che ci fanno impazzire di desiderio di averne più e più ancora. E mentre tiro una riga per chiudere l’argomento, mi rendo conto che non ho ancora sciolto il mistero misterioso che mi ha fatto perdere il buonsenso, perché sono qui a osservare un tizio che mi ha preso il cuore nonostante non colga la differenza tra un orange wine e il diesel agricolo.