No, non ci posso credere, ditemi che sto su “Scherzi a parte”. Io invitata a pranzo a casa di Sting. Quello vero, non sto scherzando, la star dei Police. Quello che per diventare toscano s’è comprato la villa di uno che solo col rogito ha alzato quattrini per fare una guerra. Che tensione. Ho studiato piani strategici che neanche lo sbarco in Normandia. E poi questo il vino non solo lo beve, ma lo produce ed è pure buono e biodinamico senza bisogno di puzzare.

Che ansia, però. La strada? Non sono pratica e se mi perdo? Addio Sting. E il campanello? Dove devo suonare? Come fa Sting di cognome? Meno male James Suckling ha organizzato Divino Tuscany a puntino. Quale accoglienza, che bendidio. Griglie su carbonelle fumanti che arrostivano le migliori chianine mai provate. Finocchione, salamazzi e qualche babbiona stirata a puntino con un nuovo tipo di botox biodinamico (certificato dall’asse ereditario di Steiner), che inchioda la faccia come tutti gli altri ma in maniera assolutamente naturale. Grandi tavoli sociali, come si faceva una volta alla festa dell’Unita’, dove mia zia preparava teglie di lasagne per un esercito di compagni – che allora c’erano per davvero. Dovete credermi: un altro pianeta. Vini toscani e serviti esclusivamente in versione magnum. E che dire del cagnolino di casa, Briciola? Un giocherellone. Gli ho lanciato un osso e mi ha riportato un traliccio dell’alta tensione: dolcissimo Briciola, già mi manca.

Dopo un paio d’ore che stavo lì, ho cominciato a chiedermi dove fosse il mio ospite. L’ansia crescente mi tagliava il respiro, mentre fingevo agio con uno sconosciuto avventore che ho scoperto, dalla rugiada sui miei occhiali, essere il più grande produttore di saliva al mondo. Scusi lei, ha mica visto Sting? Niente, del mio eroe nessuna traccia. E se fosse tutto uno scherzo? Adesso cosa racconto agli amici di Facebook? (“Non ero su Facebook perchè lo ritenevo un sito per rimorchiare. Ora sto su Facebook per la stessa ragione”. Sapete chi l’ha detto? IO). Che figura di palta. Ma ecco che sul più bello, mentre bevo come un ussaro, fissando un vaso di coccio perfetto per il mio terrazzo, che entrerebbe a misura nella mia borsetta, vedo comparire lui, il mio idolo: Sting. Bello come il sole, giovane, liscio. Mai vista una pelle così liscia, secondo me si passa la piastra. Galoches ai piedi come tutte le rock star. Sale sul palco e improvvisa un concerto con tanto di trio + Isabel Suckling, figliola di James e bravissima cantante. Amici, le lacrime agli occhi, credetemi. Rapita in estasi mi sono sentita leggera (anche perché alla fine non gli ho fottuto il vaso), in stato di grazia. Avrei fumato erba medica, bevuto il vino della casa, mi sarei fatta di botox biodinamico nell’avanbraccio. Ero letteralmente fuori di testa! Un’esperienza irripetibile, unica al mondo.

Finita la performance, paga e beata, sono passata in cucina a riprendermi il cabaret di sfogliatelle che avevo portato e che non s’era filato nessuno e me ne sono rientrata a Firenze, riflettendo sul futuro di una manifestazione ben riuscita. Sulla via del ritorno mi sono chiesta: perché non portarla anche nella capitale? Perché non fare un’edizione coi vini del Lazio e pranzo finale a casa di Franco Califano? Potrebbe essere un’idea.